东荒的春天，来得迟，去得也迟。

废墟上的那株草，在阿土的照料下，已经从当初的一小片，蔓延成了一簇。翠绿的藤蔓上，小白花开得愈发繁盛，淡淡的清香能飘出很远，将这片死气沉沉的焦土，硬生生压出了一丝生机。

阿土十二岁了。

个子抽高了，但依旧精瘦，像一截烧不尽的枯木。他手里的竹竿，换成了慧明和尚留下的那把铁剑。剑很沉，比他上次用来赶走野狗的木棍沉得多。他每天天不亮，就在老树下练剑。

没有招式，没有口诀。

他只是机械地挥舞，劈砍，刺击。

一下，又一下。

汗水浸透了他破烂的皮袄，滴落在干裂的土地上，砸出一个个小坑。

铁生站在不远处，静静地看着。

这个自称“铁生”的中年人，已经在废墟上住了半个月了。他没有多话，也没有问阿土为什么要练剑。他只是每天日出而作，日落而息，帮阿土修缮茅屋，清理杂草，像个沉默的老农。

但阿土知道，这个人不简单。

铁生的手，很稳。

稳到能在劈柴的时候，一刀下去，木柴裂成两半，断面光滑如镜，连一丝颤抖都没有。

而且，铁生看他的眼神，和山下那些难民不一样。

山下的人看他，像看一块肉，或者一条狗。

铁生看他，像看一个人。

一个，和他一样，在苦海里挣扎的人。

“阿土。”铁生开口了，声音像他的名字一样，带着金属的质感，“你练剑，是为了杀谁？”

阿土挥剑的动作，顿了一下。

他转过头，看着铁生。

“为了……不让人碰那株草。”他说。

这是实话。

慧明和尚死了，那些骑兵还想抢。

他不想再有人死在他面前。

他不想再饿肚子。

铁生点了点头。

他走到阿土面前，伸出手，按在了阿土握剑的手腕上。

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